Andanzas eusebianas
A quién pertenece el corazón de una mujer
“Niña, aquí dice que cuando seas grande
serás ola, y vas a casarte con el mar”,
le dijo alguien al oído, aquella vez que
la tarde languidecía en el corazón del poeta.
Pero la historia es larga, no en el ánimo
del poeta sino en los sueños vueltos palabras
que aquella niña ha arrancado del alma de
los hombres, de los que han permanecido
a su lado y de quienes la han visto cruzar
la calle. De su padre, que veía en ella la
princesa capaz de ofrecer dulzura y piedad.
De sus hijos, que se admiran de que todo
mundo le sonría y vuelque en ella su ser.
De los maestros que han puesto en aquellas
manos surcadas de caminos hacia el paraíso
su conocimiento de la insondable poesía.
De los hombres de a pie, de los acechantes,
de los noctívagos; de los músicos, que
conmueven; de los que bailan; de los
que se carcajean; de los que venden
flores y tocan el órgano en las iglesias,
aunque sólo un feligrés los escuche;
de los que no tienen más que decir; de los que
miran para abajo; de los que pintan óleos;
de los que tallan la piedra, con la intensidad
de los niños que tallan la plastilina; de los que
miran los atardeceres hasta cansar los ojos,
tirados en aquella parte de la playa, equidistante
de la vida y de la muerte; de los que pronuncian
el nombre de ella entre dientes, como si se avergonzaran.
De los que prefieren callar mientras otros hablan.
De los que alquilan el corazón como si alquilaran
una bicicleta. De los que en su flacura recuerdan
los perros famélicos. De los que se orinan en la tumba
de sus progenitores. De los lectores de la mano,
que son los lectores de poesía. De los carniceros,
que salen a la calle en su mandil salpicado de
sangre, que en algo evoca a los señores del Santo
Oficio —graciosos para unos, taciturnos para otros.
De los que esperan. De los que confían y esperan,
como quería Alexander Dumas. De los que ven
en sus ojos instrumentos de amor.
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