Andanzas eusebianas
Enrique González Rojo u Homenaje a la metáfora (y II)
Supe que por encima de la sintaxis y la métrica
él se arrodillaba delante del poema desgarrado.
Supe, en una palabra,
que a la mujer divina anteponía la mujer cuajada
de —cosa rara— lágrimas.
Fue palpable, para mí,
la dulzura, la bondad,
la meditación de la vejez
en aquel Enrique que viera yo
tan dueño de sí mismo
—y a cuya imagen siempre aspiré.
No es que Enrique diera a torcer el brazo de su furia,
ni que encerrara en el baúl de los recuerdos
los labios de la mujer amada.
No, más bien, simple y llanamente,
así de cruda es la poesía.
Supe que Enrique estaba hecho
de lo que estamos hechos todos:
de un tanto cuanto de migajas y otro tanto
de melcocha.
Y que de él podía esperarse lo mismo que de mí:
la inacabable sonata del silencio.
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