Andanzas eusebianas
King Kong (1ª. versión)
Lorenzo da Ponte hubiera hecho
un argumento de su vida,
y Mozart habría corrido a ponerle música.
Porque no es común que a un varón
se le obsequie
una mujer
como muestra de admiración y temor.
No es común que se le brinde
a un macho
la elocuencia del alma femenina
para disipar soledad y pesimismo.
Y menos es común que ese varón
se enamore
hasta matar por ella
como lo hace el adolescente de su vecina,
de esa mujer que sólo ha entrevisto en sueños
y por la que amanece con el miembro erecto.
Nada de esto es común.
Enamorarse sí lo es.
Enamorarse es un lugar común del tamaño del planeta Júpiter,
y que se designen parejas al gusto de terceros.
Todo eso es lugar común.
Pero que la mujer sea rubia en una tribu de negras
—cual negra en una tribu de rubias,
cosa de imaginarse—
cuenta,
y que el novio posea tanta testosterona
como ímpetu las cataratas del Niágara,
tiene lo suyo.
Nadie lo podría negar.
Pero el fondo no está ahí.
No en este caso.
El fondo está en el amor.
En ese desgarramiento que deja el alma
como jerga de burdel,
en ese sacarse el corazón para que la mujer
lo destroce a dentelladas.
Ahí está todo la gracia
de King Kong,
a cuya salud bebo todas las noches.
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